Descamando mi útero en diez mil otoños,

                  el sabor a esos pliegues de cielo de tu ombligo,

                          un espiral de sueño en tus párpados

                                  y el claro inicio de acantilados por tus dedos. 

                      Y mis días te esperan demandando 

                                 ese tan deseado e inalcanzable desencuentro.
        ¿Pero es que acaso no ves que no hay nada que se continúe aquí?

                                 Si tus piernas son mi reposo,

                               si tus ojos con los mios son el viento,                     

                                 si tu espalda es apoyo de mi centro.

Hombre triste y visceral:

                   este cuerpo ya aniñado por el desuso 

                                  se arrodilla en compañía de cuerdas flojas.

                      Soy única intérprete del dialecto en tus pupilas;

            diálogo congruente, dimensionado y jamás ajenamente percibido.

                             

                             Deja que sangre el parche amor mio,

                                 porque si este movimiento cesa, moriremos...

Durmiente silencio etéreo
 solitario infierno egoísta.
Sin embargo, algo cambia

                 uno, 

                              dos,

                                            tres,
         fuego.
 
 Trascender 
  porque mi señor aquí no existe.

     Tu estandarte es este cielo.                               

                               Sangres originarias.            

           Grito de rayo.

     Creación.
            Célula utópica.

            Destello primal

que transforma al sueño en una idea
                                          y con esa idea, corromper la duda

           

  el despojo de lo adocenado
             

Ya al miedo ni se lo oye por estos lugares.
           La fuerza que relincha desde tu vientre
                                             hasta las copas más lejanas,
se destaca en infinitesimales coloridos vidrios rotos
                 contenidos en gotas de lluvia,
al compás del viento revolucionario.

       

          Todo lo que tocas se vuelve        

                      cuento - burbuja - historia

   Sueños con vibrantes vientos que sacuden ánimas.

 Exprimiendo límites,

    labios-miel 

       piel y juego.

La nube entre los floreados vestidos,

     el sol elevado en nuestros cuellos

  y lo demás es resto.  

Música, música y música.

  Las quiero dando a luz 

 

       sus más íntimos deseos.

  Las quiero libres

       hasta último minuto.

  Quiero un vuelo bajo de mujer 

       en el horizonte del más bello paisaje,

  quiero una eterna risa al tono,

       quiero escapar con ustedes al infinito pariendo umbilicales fantasías...

Hasta que tu imaginario no te corresponda
  y chille este inconmensurable dolor.


Distancia, misterio, discurso y silencio.

            Mi querido baile eterno bajo notas ciegas 
              que se suceden aguardando la nada.


Vomito memorias.


                 Insostenible, inestable, momentánea sanación, 
               la perfección, su subyacente miedo
                           y estas ganas de no 
                                           pensar-te.

 No pertenezco a este minuto que te idealiza nuevamente.

             Distorsión

 ¡Qué bien te sienta la distancia

                    cuando nadas!

 Pero las sirenas que te observan,

           lo hacen constantemente,

 y en un sinfín te aullarán sin miedo alguno,

                        sin miedo a la carne

                             to - car - te

    frágil - silenciosa sinfonía que compones...

...Y así es que jugando, yo lo 

             llamaba Edipo y él me llamaba Electra...

                                  Tu Electra, mi Edipo

Inefable invasor, 

ya no volverá a ser yo,

ya no,
nunca.

Simulo sonreír

y observo,

y huelo,
y toco,

Toco tus tallos enmohecidos,

toco tus nervios

sangran,

sangran resentidos y ultrajados por la tristeza.

Avergonzado de la nueva historia

intentas esconderte

procurando no ser visto,

pero tu omnipresencia nubla,

nubla a este grillo

que resulta ser de luz.

Y entonces se escapa,

escapa de tu llegada

deja sus pieles a lo lejos.

Muta,

y vive

y vuela

y canta

y danza

vistiéndose con el mejor de los trajes de quien no fue,

 no es,
 ni nunca resultará ser.

Este ser te llora.

                                               

   Difusa forma entre las hojas

  al ver percibo cuerpos

cientos de ellos

invaden recuerdos

 confusión inmediata

tierno cielo gris

       

                        golpeo

la lluvia de otoño 

encuadra lo opaco
y viejo de este miedo

diminuto reflejo

                                                                     Refugio...

          

Demasiada realidad golpea, fastidia, irrita...

  Llevando a cuestas esta esfera de agua y tierra

sin siquiera conocerla a fondo...

                                       Volar es el remedio.