jueves, 4 de octubre de 2012

Durmiente silencio etéreo
 solitario infierno egoísta.
Sin embargo, algo cambia
                 uno, 
                              dos,
                                            tres,
         fuego.
 

 Trascender 
  porque mi señor aquí no existe.
     Tu estandarte es este cielo.                               
                               Sangres originarias.            
           Grito de rayo.
     Creación.
            Célula utópica.
            Destello primal
que transforma al sueño en una idea
                                          y con esa idea, corromper la duda
           
  el despojo de lo adocenado
             
Ya al miedo ni se lo oye por estos lugares.
           La fuerza que relincha desde tu vientre
                                             hasta las copas más lejanas,
se destaca en infinitesimales coloridos vidrios rotos
                 contenidos en gotas de lluvia,
al compás del viento revolucionario.
       
          Todo lo que tocas se vuelve        
                      cuento - burbuja - historia